"Excusa"
Excusa para escribir. Excusa para olvidar. Excusa para intentar entender lo imposible. Excusa para suspirar lo que deben ser gritos. Excusa para sentir. Excusa para enfrentarme a la desdicha que se desdice a diario. Excusa para intentar se poeta. Excusa para interpretar un papel maldito. Excusa para ponerme un traje demasiado ceñido al olvido. Excusa para encontrar lo que nadie escondió. Excusa para romper lo irrompible. Excusa para querer. Excusa para temer a la valentía. Excusa para acobardarse. Excusa para malinterpretar. Excusa para escuchar. Excusa para callar. Excusa para decirte te quiero. Excusa para desmantelar al víctima. Excusa para saltar. Excusa para arriesgarse. Excusa para llorar. Excusa para sonreir. Excusa para escribirte. Excusa para borrarte. Excusa para dudar. Excusa para suplir un sentimiento. Excusa para decir gracias. Excusa para decir lo siento. Excusa...
Tal vez, esta poesía no sea más que una inútil excusa para gritar con tinta, tal vez esta poesía no sea más que una estúpida excusa para sincerarme ante un papel en vez de ante una mirada, tal vez esta poesía no sea más que una innecesaria excusa para intentar que cambie algo que no se puede cambiar, tal vez esta poesía no sea más que una irremediable excusa con remedio,tal vez esta poesía no sea más que una tíbia excusa que no encontrará respuesta alguna por tu parte,tal vez esta poesía no sea más que una cobarde excusa para querer en silencio, tal vez esta poesía sea, simplemente, una excusa para mi, o tal vez, sea, simplemente, una poesía para ti.
"Excusa"
Porque no quiero perderte,
y te estoy perdiendo,
porque no quiero dolerte,
y me estás doliendo,
porque la poesía solo rima con el vértigo
que dan los riesgos no aceptados,
los disfraces que el corazón
teje a mano.
Porque no quiero olvidarte,
y te estoy olvidando,
porque no quiero dormir,
y te estoy soñando,
porque el miedo no es más que la excusa
que da la incertidumbre de cómo será
lo que en el presente,
nunca será pasado.
Quizás sea cuestión de madurez,
pero la madurez no es más que ser consciente
de lo inmaduro que es cada uno,
quizás sea cuestión de tiempo,
pero el tiempo no cura, sino que pone las heridas
en los sentimientos desnudos.
Porque no quiero ser solo un alguien,
y estoy siendo un ninguno,
porque el mañana es más ayer que nunca,
y en el calendario no existe el futuro,
porque el destino escribe con pulso firme
las reglas a seguir del amanecer
que nunca compartimos,
la soledad que transmite el tacto de lo nocturno.
Ni espejo, ni reflejo,
ni mentira, ni verdad,
tan cerca, tan lejos,
mi eterno, tu fugaz.
Ni siempre, ni nunca,
ni suspiro, ni gritar,
mi cobardía, tu disculpa,
mi ahora, tu quizás.
Y puede que sea cuestión de madurez,
pero la madurez no es más que ser consciente
de lo inmaduro que es cada uno,
y puede que sea cuestión de tiempo,
pero el tiempo no cura, sino que pone las heridas
en los sentimientos desnudos.
Porque no quiero besar,
y me sobran besos,
porque quiero poder,
y me está pudiendo,
porque la única forma de tenerte
es formando tu mirada con versos,
porque no quiero quererte,
y te estoy queriendo.
Taxman
